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Les crabes dansent au Croisic

Les crabes dansent au Croisic

Je ne guérirai pas, mais je vis gaillardement (la plupart du temps) : FAUT PAS GÂCHER !

Le retour des poils !

Chouette les revoilà !


Bon, c'est pas non plus la grande friche et c'est pas demain que je vais faire travailler l'esthéticienne locale. Mais c'est indéniable, il y a repousse : je dénombre 9 cils à droite + 3 à gauche (tout riquiquis-petits : à peine 1 mm) + un duvet clair et clairsemé à l'emplacement des sourcils.


Face au miroir le matin, JE PARLE A MES CILS ! Certes, ce n'est pas bien glorieux. M'enfin, je les encourage, je les sermonne aussi. Parce qu'il y a des cils qui dépassent les bornes, des cils stupides. Ces crétins poussent 1 cm trop bas, carrément sous les yeux, sur les pommettes. Horreur ! Au secours, je cromagnone, je me transforme ! ME-TA-MOR-PHOSE comme Goldorack, comme Jeff Goldblum dans La Mouche. Bref, tous les matins il y a grosse, grosse mise au point avec mes poils dans la salle de bain ; et élimination méthodique des contrevenants. A mort les poils !
 

C'était bien la chimiothérapie finalement...

 

... NAAAAAAAAAAAAAAAAN !

 

Le retour des poils !

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